ANDRÉ DE SAPATO NOVO

Há músicas que nascem de um amor, de uma saudade, de uma revolução.

Outras nascem de um sapato apertado.

“André de Sapato Novo” pertence gloriosamente à segunda categoria.

Conta-se que André Victor Corrêa, compositor e músico de mão cheia, certa noite resolveu comparecer a um baile devidamente preparado para a ocasião.

Havia namorada.

Havia música.

Havia dança.

E havia, sobretudo, um par de sapatos novos.

André chegou elegante, satisfeito consigo mesmo e provavelmente convencido de que aquela seria uma grande noite.

O sapato novo era bonito, elegante, coisa fina. Só havia um pequeno problema: era apertado.

Apertado, não. Arrochadíssimo.

Daqueles que fazem o sujeito começar a noite pensando na namorada e terminá-la pensando exclusivamente nos próprios dedos.

No começo, André resistiu.

Homem apaixonado suporta muita coisa.

Sapato apertado, inclusive.

Dançava um pouco, sorria para a namorada, tentava manter a compostura e seguia adiante, como se nada estivesse acontecendo.

Mas estava.

O danado do sapato começou a cumprir lentamente sua missão de tortura.

Primeiro, um incômodo.

Depois, uma dorzinha.

Em seguida, a inevitável bolha d’água — essa pequena invenção do demônio destinada a lembrar ao homem que elegância e sofrimento às vezes caminham dentro do mesmo calçado.

André então desenvolveu uma estratégia de sobrevivência.

Dançava.

Parava.

Massageava o pé.

Respirava.

E voltava para a dança.

Dançava mais um pouco.

Parava novamente.

Massageava outra vez o pé martirizado.

Até que chegou o momento em que nem o amor, nem a música, nem a presença da namorada conseguiram competir com aquela calamidade instalada dentro do sapato.

André desistiu.

Foi para casa.

E aí aconteceu a pequena alquimia que separa o simples mortal do artista.

Outro homem talvez tivesse jogado o sapato pela janela.

André fez música.

Pegou uma folha de papel e transformou o suplício daquela noite no chorinho “André de Sapato Novo”.

E há um detalhe delicioso nessa história.

As paradinhas da composição reproduziriam justamente as interrupções que André fazia durante o baile para massagear o pé dolorido.

O homem parava porque doía.

A música para porque doía.

A dor virou pausa.
A pausa virou ritmo.
E o ritmo virou choro.

Mais tarde, a composição ganharia interpretações memoráveis de Altamiro Carrilho e Jacob do Bandolim, dois grandes nomes da música instrumental brasileira.

E assim aquele pobre sapato, que começara a noite como símbolo de elegância e terminara como instrumento de suplício, acabou conquistando uma espécie de imortalidade musical.

No fim das contas, o sapato cumpriu um destino muito maior do que aquele para o qual havia sido comprado.

Não serviu direito para dançar.

Mas serviu maravilhosamente para fazer música.

E talvez seja essa uma das pequenas vinganças da arte:

quando a vida aperta demais, a gente afrouxa o sapato e compõe um choro.

Chico Kleber