Vento por um momento,

chuva por um silêncio:

  úmido, loquaz.

O que pesa e passa

  não desaparece —

    infiltra.

Há palavras

  que não se dizem,

    apenas se depositam

      nas frestas do infinito,

        na pele das horas,

          no avesso da memória.

Depois,

  tudo parece quieto.

Mas o mundo

  segue falando

    baixo, mansinho,

      por dentro.

Chico Kleber